martes, 18 de noviembre de 2008

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Era un romántico. Los antiguos le habían
jugado la mala pasada de hacerle creer
que la tierra era plana y sufrió de vértigo.
Freud le diseñó las naves, le puso los nombres
y él jugó a ser niño.

La Pinta La Niña La Sta Marìa


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Tocaba piano nada más que piano
a veces una mujer se volvía
concierto tocaba
las frutas y verduras en las compras
de la mañana los pasamanos
en los colectivos y se llevaba
una música tocaba los timbres
de las casas y no salía nadie
-incluso
a fines del siglo XIX los mecenas
ya no atendían la puerta- allí viene
hola Frank
qué vas a tocar ahora?


a F. Schubert


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Cómo fue perdoná la confianza cómo
fue que corriste hasta la estación
de juvisy contá tomate un mate
decime si
no es como si te entrara la pampa
alguna otra presencia dura como una roca
-tal vez sin llegar a llamrse julio- vení
no te vayas ya sé que no sos un vulgar
asesino tomá decime vos la querías
a Lady Beltham contame
total nunca
llegaremos a echarte mano


Fantomas, el amor y una charla imposible con Juve


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Encontrarte
como decía Rimbaud, ver-te
oh pierna loca que me atas nadadora
de las aguas


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Esa mañana nos había despertado carta de Henry. Un humo de pensión tenían los cigarrillos y la pasta de mi boca estaba lejos de la sonrisa y lejos también
de la boca negra del vino.
Ella al borde de la cama leía un sueño venido de parís.
Ya estaba fría más delgada que de costumbre enamorada de mí y yo sin saberlo.
Estuvimos así hasta el saludo y los deseos de que esa puta novela terminara.
Después no recuerdo.


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Los taxis son aliados del orden del crimen
te llevan a hor donde llegabas tarde
escrutan con ojo amarillo las azoteas
de los secretos gatos
parecen perecer al final de la avenida
pero vuelven en la furia verde los semáforos
llevan siempre la radio donde habla el asco
periodístico
y el tango se hace cómplice
llevan siempre un pasajero dormido
he perdido amigos en manos de los taxis
he perdido horas de siesta
servi-más siniestro no conozco
excepto la policía


en memoria de F


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"noche negra y sin estrellas" tango

Un baión silencioso bailan los vecinos. Es su resistencia. La luz de la luna avisa: vienen tiempos duros. Ellos están todavía con el recuerdo calentito de febrero y aspiran a perpetuar su carnaval, la noche de ceniza.
Hay una charla boba que dá vueltas como bichito de la luz y sumerge los sentidos al fondo de la cuestión: estar bien -por lo que quede-
Bellos, como estatua que respira, devuelven el golpe al escultor. El mate en la mano es el mejor martillo y acierta en el corazón de los amigos su ronda de besos pudorosos.
Cuando amanezca esto será recuerdo. Brasa jaqueando el horizonte.


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Asesta en tu corazón
mancha paredes
apenas galerías
toda transformación está en
esos pasadizos
crepúsculo ordinario
venitas
por donde ya nada -ni
nadie- corre
detrás de tus ojos
está la única cara
la verdad de las cosas
sus terrones
terrores de tierra
de ternura
tersa caricia helada
olores de la humedad
su agua hueca
¿dejaste detenido deseo
donde el cuello cedía?
deliberadamente huiste hacia atrás
hacia el calvario de las salvedades
y el perdón?
y en el jardín:
lo enterraste todo?
la piel de la mariposa
y el hueso del adiós?
aún no estalló
pero pronto todo estará de
rojo luto
las horas de la infancia
bajo los granados luminosos
enumeraciones sólo recordables
en las caquitas de las gallinas
en los fondos odiosos
de una paz pintada para la guerra
ostracismos de un silencio
hecho concha
fondo del mar
reveses de una mejilla
puesta
más de dos veces
maternidad como un ancla
fondeada en un puerto
dondo todo es recuerdo incluso
el horizonte
y el derretido horizonte
ciénaga de cera
velita de compleaños feliz
final
y el crimen?
el himen
el hijo muerto por la pena de ser hijo?
todo juega en ese patio que late
corran niños
canten
antes que llegue
la hambrienta boca del silencio


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Querida Paulina:
hundido en esta niebla soy un pez -no el pez que fue Julio aquella noche-. Soy un pez nadando en el lago del espejo, confundiendo una estatuilla con un alga. Nada me hace creer que habrá un futuro, sin embargo, hay algo que diga que no nos volveremos a ver?

Carta a Paulina desde Londres


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Mi boca hace la sobremesa
debo escribir en tono retórico debo
escribir la luna
deguella la madera
cosecha la semilla para la siembra del alba?
mis manos se guardan impasibles
debo escribir
sobre el campo petrificado se puso el sol
como una tarde de verano
debo leer Vallejo
debo escribir a mis amigos de Rosario?


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Vuelven para decirme otros nombres
saben que a esta península sólo se llega
caminando
-hacen como los caracoles inteligentes: no
tiran su casa en el primer escollo ni
esconden los cuernitos con la primera burla- saben
de este lugar
lo mismo que la tierra
por eso su regreso es prudente
solos en el galope de la lombriz
y en el peso de los elefantes
de la renuncia
plurales por el vuelo de la mariposa
y el canto del crespín
ya conocido
ya visto por la sirena de su soledad
a paso de tortuga
llegan acompañados por Noé
a quien han salvado del naufragio


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Se abre el hombre ante la luz
deja tejer minúsculas islas.
Una mañana sorprende a la mañana
camalote de agua
para regresar a las márgenes
de las paredes húmedas de las casas subterráneas.
El hombre tiene miedo
de una terrible mañana
despertarse luz.


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Una flor piensa tiene pena
no hace falta decirlo
es de una belleza vegetal
una flor pocas veces envejece
o contesta el saludo sin embargo
espera el riesgo de una mirada
una flor sabe muy poco de jardinería
y a la muerte le presta
su perfume de pétalo


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Congoja: baile sin nadie, solitario ritual iniciático de la
tristeza
originario de las tribus rioplatenses luego conocido como tango


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Hay un sol que sube
y un sol que baja
el horizonte y el horizonte
no son iguales


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Es la creciente de la luz de la mañana
los patos flotan sobre ella
los camalotes las hojas
los juncos crecen en sus orillas
los pájaros cantan canciones inaudibles


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Recordaré siempre una vez
que cruzaba herido de muerte ante
los ojos de Dios
y él
se tomaba el mentón y decía:
estás mintiendo


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Hay
una inquietante luz
sobre las cosas
una tragedia de soles sin fin


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Siempre
la
tarde
me deja
su sol
último
sobre la frente

viernes, 14 de noviembre de 2008

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Esta tienda de pesares
de sedas sucias
no confunde dicha con trapos viejos
así te vende tu traje de fiesta
tu vestido de noche
te vende el mono que llevás al hombro
como un estandarte de la lujuria
esclavo te vuelve del puño de las camisas
y el ruedo de los camisones
la ropa de cama que viste tu sueño
los fantasmas enamorados de la muerte
te pesca desnudo y te des-viste
te cobija


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Escucha el agua de la canilla rota
la gota de sangre del agua
la sangre de los enterrados en el río de la plata
ametrallados de humedad
los ojos llenos de espejos cloacales
escucha

cae en tu casa


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La tablada es
tiene otros nombres
en lugares próximos a la conciencia
yuyales limitados por la soledad
de los chanchos
gordos ellos sólo comunicativos
en el fango del contestador automático
y la bolsa de residuo solidario
barrios han entrado al mundo
menos primero que tercero
las puertas del olvido siempre abiertas
para verguenza del poder
y sus cómplices
en la extensa geografía de la espera


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"en aquel día"
llevabas puesto el resplandor
santo y seña para entrar en la luz
clandestina
recuerdo los ojos hinchados
por el golpe del horizonte
y la pequeña prisión de agua
que los detenía
y ahora
plegando gestos
para la nueva mudanza


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Murieron todos el mismo día
Un día que yo estaba vivo
El Che, Allende, Evita, Sandino
No lo voy a olvidar
salía a comprar leche


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El pecho cosido por las balas
oh mala costurera
me has prendido la tos de la muerte
con tus botones veloces


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Explicación de una madre a su hijo de lo que significan las clases de algunas de sus ventajas en la pirámide social según el vértice del triángulo y otras cosas vinculadas a la justicia social, claro

-Los pobres somos pobres


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Solamente si un día lo tengo a Dios sentado en la falda
si su dulce culo de manzana me acaricia
creeré en el alma


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Tiene un nombre que acrecienta
las ganas de oirlo ladrar
bajo
como un agua tímida suele
correr por las calles altas
a la hora de la luz meada de la madrugada
llega jadeando
todos creemos que se convierte en lobo
en el momento en que la luna
llena de desvelos el mundo


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martes, 11 de noviembre de 2008

NoNadaNunca (1994)

Este libro compartido junto a Alejo Carbonell, poeta, narrador entrerriano radicado en Córdoba

Los textos no tienen título de manera que los pondré separados por alguna línea




Mi nombre no existe
sin embargo
recuerdo haber oído una voz
alguna vez
nombrarlo


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Nadie desprecia al amor
a lo sumo, alguien puede decir
el amor no existe

los hombres se sientan en los parques
a mirar el atardecer, a darle
ternura
a los gatos


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Hace unas horas el dia ha caído
hecho pedazos la gramilla
levemente ha oscurecido los amantes
se han puesto de pie y sacudido
el polvo el parque ha dado lugar
al tibio laberinto donde los amantes
se van camino a casa


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Nada de ufanarse
la noche no redime
el sol
trae la frente marchita

marchita: unas pocas sombras
una pancarta que dice mi amor
es todo

Mañana habrá noticias


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Está parada frente al espejo

No espera

Cuando se mira no piensa en mí ni en nada

Mi corazón se ha vuelto hocico
y en breve yo mismo
tal vez me heche a correr en cuatro patas
sobre el pavor de la noche


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Colgando de la cabeza sin resignación
la hemos visto otras veces
enredada en las piernas de los hombres
que huyen
que llegan sin aliento
a los brazos del amor
también -tan bien- apoyada a las caderas
moviéndose como un río repleto
de ahogados y peces como bombitas de luz
llevando fuera de las orillas
una sombra
arena encendida
ella
solita

a los ojos de todo


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Sólo como un perro solo
resisto los mensajes del corazón
hay un atajo muscular
que conduce a la ruina
un pasaje secreto
arriba al patio de un tango
donde escribo tu nombre
con hojas de madreselva
y perfumes futuros


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Tu cabeza fue mía
supe pasear por ella
como por la plaza de mi pueblo
recogida las manos
besándote los ojos
cada vez que mirabas el cesped
los pensamientos caídos de toda intimidad
los caminos internos
tuve tus cabellos hasta mis hombros
que sangraban caricia insaciable
(el moño blanco y su recogida pureza)
te amé como ama el amor cuando nadie lo piensa



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Mujercita me ha besado
he sido el tonto que ha prestado su boca
para que otra boca cayera dentro
y se ahogara
Dios vestido de acomodador de cine nos
alumbró
con su linterna
en la oscura noche del parque
justo que mirábamos el ancho y mudo río
como único horizonte
con el tiempo me afloró esta pregunta:
qué hacía Chaplin a esa hora
pescando
y en esa película



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Pienso en el amor perdido y la cabeza
se me cae del cuerpo como una fruta
pesada y madura de su árbol
La nombro y cae la lengua como un diente
blanco
Como dicen el tiempo todo lo cura
mientras tanto a la fruta me la como
al diente se lo doy al ratón


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Alcohol genuino
penitencia de la luz
como una habitación apagada
que guardara un rostro
o el movimiento incofeso de las sábanas
fantasma moreno
a punto de hablar
mi sombra se bifurca
como recuerdo de barrilete
que la infancia volara
dos cielos
dos celos: la noche
y la mañana
recordás el nombre de la timidez?
el otro nombre sin perdón
y amoratado
golpeado por sí mismo en su silencio
golpeado para que vos te heches
a viajar
recogida la falda
y tu desgracia?
Que me digan que te vieron
ahogarte en la laguna del farol
en la esquina de los perros
y los vagos desnudos de esperanzas
que pasaste por allí
con una flor blanca
robada en la tumba de tu cuerpo
de la solapa
exprimida como una naranja de fango
deshuesada y saludando
que me digan me lo digan
para poder creerlo
y cuando me dé vuelta
ya no estés
ya no haya nada


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No estés solo
mirando el río
no dejes que el agua se detenga
no mires el árbol
con tu soledad
no escribas en la arena
tu nombre solitario
aleja la pena
su ropaje de congoja
no silbes en la madrugada
mientras ella duerme
no mires su casa oscura
no muevas tu cabecita
como sonajero de llanto
no estés en esa isla
sin levantar la mano


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