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Era un romántico. Los antiguos le habían
jugado la mala pasada de hacerle creer
que la tierra era plana y sufrió de vértigo.
Freud le diseñó las naves, le puso los nombres
y él jugó a ser niño.

La Pinta La Niña La Sta Marìa


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Tocaba piano nada más que piano
a veces una mujer se volvía
concierto tocaba
las frutas y verduras en las compras
de la mañana los pasamanos
en los colectivos y se llevaba
una música tocaba los timbres
de las casas y no salía nadie
-incluso
a fines del siglo XIX los mecenas
ya no atendían la puerta- allí viene
hola Frank
qué vas a tocar ahora?


a F. Schubert


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Cómo fue perdoná la confianza cómo
fue que corriste hasta la estación
de juvisy contá tomate un mate
decime si
no es como si te entrara la pampa
alguna otra presencia dura como una roca
-tal vez sin llegar a llamrse julio- vení
no te vayas ya sé que no sos un vulgar
asesino tomá decime vos la querías
a Lady Beltham contame
total nunca
llegaremos a echarte mano


Fantomas, el amor y una charla imposible con Juve


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Encontrarte
como decía Rimbaud, ver-te
oh pierna loca que me atas nadadora
de las aguas


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Esa mañana nos había despertado carta de Henry. Un humo de pensión tenían los cigarrillos y la pasta de mi boca estaba lejos de la sonrisa y lejos también
de la boca negra del vino.
Ella al borde de la cama leía un sueño venido de parís.
Ya estaba fría más delgada que de costumbre enamorada de mí y yo sin saberlo.
Estuvimos así hasta el saludo y los deseos de que esa puta novela terminara.
Después no recuerdo.


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Los taxis son aliados del orden del crimen
te llevan a hor donde llegabas tarde
escrutan con ojo amarillo las azoteas
de los secretos gatos
parecen perecer al final de la avenida
pero vuelven en la furia verde los semáforos
llevan siempre la radio donde habla el asco
periodístico
y el tango se hace cómplice
llevan siempre un pasajero dormido
he perdido amigos en manos de los taxis
he perdido horas de siesta
servi-más siniestro no conozco
excepto la policía


en memoria de F


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"noche negra y sin estrellas" tango

Un baión silencioso bailan los vecinos. Es su resistencia. La luz de la luna avisa: vienen tiempos duros. Ellos están todavía con el recuerdo calentito de febrero y aspiran a perpetuar su carnaval, la noche de ceniza.
Hay una charla boba que dá vueltas como bichito de la luz y sumerge los sentidos al fondo de la cuestión: estar bien -por lo que quede-
Bellos, como estatua que respira, devuelven el golpe al escultor. El mate en la mano es el mejor martillo y acierta en el corazón de los amigos su ronda de besos pudorosos.
Cuando amanezca esto será recuerdo. Brasa jaqueando el horizonte.


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Asesta en tu corazón
mancha paredes
apenas galerías
toda transformación está en
esos pasadizos
crepúsculo ordinario
venitas
por donde ya nada -ni
nadie- corre
detrás de tus ojos
está la única cara
la verdad de las cosas
sus terrones
terrores de tierra
de ternura
tersa caricia helada
olores de la humedad
su agua hueca
¿dejaste detenido deseo
donde el cuello cedía?
deliberadamente huiste hacia atrás
hacia el calvario de las salvedades
y el perdón?
y en el jardín:
lo enterraste todo?
la piel de la mariposa
y el hueso del adiós?
aún no estalló
pero pronto todo estará de
rojo luto
las horas de la infancia
bajo los granados luminosos
enumeraciones sólo recordables
en las caquitas de las gallinas
en los fondos odiosos
de una paz pintada para la guerra
ostracismos de un silencio
hecho concha
fondo del mar
reveses de una mejilla
puesta
más de dos veces
maternidad como un ancla
fondeada en un puerto
dondo todo es recuerdo incluso
el horizonte
y el derretido horizonte
ciénaga de cera
velita de compleaños feliz
final
y el crimen?
el himen
el hijo muerto por la pena de ser hijo?
todo juega en ese patio que late
corran niños
canten
antes que llegue
la hambrienta boca del silencio


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Querida Paulina:
hundido en esta niebla soy un pez -no el pez que fue Julio aquella noche-. Soy un pez nadando en el lago del espejo, confundiendo una estatuilla con un alga. Nada me hace creer que habrá un futuro, sin embargo, hay algo que diga que no nos volveremos a ver?

Carta a Paulina desde Londres


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Mi boca hace la sobremesa
debo escribir en tono retórico debo
escribir la luna
deguella la madera
cosecha la semilla para la siembra del alba?
mis manos se guardan impasibles
debo escribir
sobre el campo petrificado se puso el sol
como una tarde de verano
debo leer Vallejo
debo escribir a mis amigos de Rosario?


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Vuelven para decirme otros nombres
saben que a esta península sólo se llega
caminando
-hacen como los caracoles inteligentes: no
tiran su casa en el primer escollo ni
esconden los cuernitos con la primera burla- saben
de este lugar
lo mismo que la tierra
por eso su regreso es prudente
solos en el galope de la lombriz
y en el peso de los elefantes
de la renuncia
plurales por el vuelo de la mariposa
y el canto del crespín
ya conocido
ya visto por la sirena de su soledad
a paso de tortuga
llegan acompañados por Noé
a quien han salvado del naufragio


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Se abre el hombre ante la luz
deja tejer minúsculas islas.
Una mañana sorprende a la mañana
camalote de agua
para regresar a las márgenes
de las paredes húmedas de las casas subterráneas.
El hombre tiene miedo
de una terrible mañana
despertarse luz.


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Una flor piensa tiene pena
no hace falta decirlo
es de una belleza vegetal
una flor pocas veces envejece
o contesta el saludo sin embargo
espera el riesgo de una mirada
una flor sabe muy poco de jardinería
y a la muerte le presta
su perfume de pétalo


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Congoja: baile sin nadie, solitario ritual iniciático de la
tristeza
originario de las tribus rioplatenses luego conocido como tango


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Hay un sol que sube
y un sol que baja
el horizonte y el horizonte
no son iguales


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Es la creciente de la luz de la mañana
los patos flotan sobre ella
los camalotes las hojas
los juncos crecen en sus orillas
los pájaros cantan canciones inaudibles


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Recordaré siempre una vez
que cruzaba herido de muerte ante
los ojos de Dios
y él
se tomaba el mentón y decía:
estás mintiendo


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Hay
una inquietante luz
sobre las cosas
una tragedia de soles sin fin


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Siempre
la
tarde
me deja
su sol
último
sobre la frente